Maschinenseele im Krachpalast
Eben war hier Rambazamba (sagt man das noch?), jeder Heartbeat ein Hard Beat. Jetzt stehst Du unter flirrender Lampe im Obergeschoß. In Deinen Ohren brummt es, Deine Augen gewöhnen sich langsam an das Licht und sehen: Reste in einem leeren Raum. Du ahnst, dass Du stinkst. Dein Blick richtet sich gen Himmel, der in Clubs das Gegenteil von oben ist. Du siehst, was von der Party übrigblieb. Scherben, Pfützen, Kippen, Pillen. Irgendwo glimmt was, woanders verglüht’s. Auch Du. Falls hier jemals geputzt wird, wird es gleich passieren. Hat jemand die Uhrzeit? Morgen ist ja immer erst nach dem Schlafen. Wer hat Deine Jacke für seine gehalten und mitgenommen? Wo sind die anderen? Wie kommst Du nach Hause? War das da hinten eine Ratte?
Das ist jetzt eine gemeine Stelle, den Text auszublenden, das wissen wir.
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